El sanatorio de Porta Coeli y la visita del rey Alfonso XIII

Portada del artículo El sanatorio de Porta Coeli y la visita del rey Alfonso XIII, incluido en la revista anual publicada por CELB

¿Qué ocurrió cuando Alfonso XIII llegó a Bétera en abril de 1905? ¿Y qué llevó al rey hasta el sanatorio de Porta Coeli?

Estas son algunas de las preguntas a las que he intentado responder en mi investigación El sanatorio de Porta Coeli y la visita del rey Alfonso XIII, presentada el pasado 19 de septiembre, dentro de las V Jornadas de Estudios Locales organizadas por el Centre d’Estudis Locals de Bétera (CELB).

La investigación, que ahora forma parte de la revista anual de la asociación, me ha permitido acercarme a uno de los episodios más singulares de la historia de Bétera: la visita que Alfonso XIII realizó a Porta Coeli el 13 de abril de 1905. Para comprender aquella visita hay que retroceder algunos años.

Un sanatorio nacido de un ambicioso proyecto

En la antigua cartuja de Porta Coeli el doctor Francisco Moliner Nicolás puso en marcha un sanatorio para tuberculosos que fue inaugurado el 16 de julio de 1899. Moliner aspiraba a que este sanatorio, bajo la protección de SS.MM., contara con el apoyo del Estado para desarrollar un proyecto de grandes dimensiones. Su iniciativa logró apoyos, pero también críticas y enfrentamientos. Entre quienes se interesaron por el proyecto estuvo Emilia Pardo Bazán, que visitó el sanatorio y conoció de primera mano la obra de Moliner. De ello queda testimonio en una imagen histórica  que reúne a Emilia Pardo Bazán con Vicente Blasco Ibáñez y el propio doctor Moliner, junto a otros personajes vinculados al proyecto. 

Durante mi ponencia, con la imagen en pantalla de la fotografía de Emilia Pardo Bazán en el banquete de Porta Coeli celebrado el 4 de enero de 1900

La presencia de Blasco Ibáñez resulta especialmente significativa, porque el sanatorio, desde el comienzo,  fue objeto de una intensa controversia en la prensa valenciana. Las páginas de El PUEBLO, periódico republicano que dirigía Blasco, ofrecen una visión muy diferente de la que encontramos en periódicos como Las Provincias, cuyo director, Teodoro Llorente, formaba parte de la Junta Directiva del sanatorio. 

El rey que no llegó en 1902

En 1902 llegó a plantearse el viaje oficial de Alfonso XIII a Valencia y Moliner invitó al monarca a visitar Porta Coeli. Sin embargo, la visita no llegó a producirse. En la documentación conservada en el Archivo General de Palacio aparece incluso la respuesta del ministro de la Gobernación, que consideraba que unir la visita del rey a Valencia con un asunto concreto podía ser interpretado como una provocación por quienes se oponían a la monarquía. En cierto modo es similar a lo que ocurre en Ceuta, sin que se acabe de concretar la visita de Felipe VI por temor a provocar a Mohamed VI. En 1902 se temía provocar a los republicanos.

Finalmente, el 13 de abril de 1905, Alfonso XIII llegó a Bétera en el tren real. Desde allí, la comitiva se trasladó en automóvil hasta Porta Coeli.

Y es aquí donde aparece una de las cuestiones que más me interesó durante la investigación:

¿Qué vio realmente Alfonso XIII?

Las crónicas de la época cuentan que el rey entró en la capilla, oró brevemente, recorrió el edificio y escuchó al doctor Moliner hablar de la necesidad de crear sanatorios para los enfermos pobres. El presidente del Gobierno, Raimundo Fernández Villaverde, respondió en nombre del Consejo y habló de la futura legislación sobre sanatorios populares y contra la tuberculosis. 

Pero cuando confrontamos esta narración con los horarios conocidos aparece un detalle que no deja de llamar la atención.

El tren real llegó a Bétera a las 8:15 de la mañana y comenzó el regreso a las 9:15. En esa hora había que incluir el desplazamiento de ida y vuelta entre Bétera y Porta Coeli, además de la recepción y los actos que tuvieron lugar durante la visita. 

Eso no permite afirmar que las crónicas sean falsas. Pero sí invita a hacerse preguntas.

¿Pudo Alfonso XIII realizar una visita detenida al sanatorio? ¿Qué pudo llegar a conocer realmente durante aquel breve recorrido?

Una investigación que ahora queda en la revista

Todo este trabajo ha quedado recogido en la revista anual del Centre d'Estudis Locals de Bétera, que fue presentada durante las V Jornadas de Estudios Locales, celebradas los días 18 y 19 de septiembre de 2026.

Para mí ha sido especialmente satisfactorio poder presentar públicamente esta investigación en Bétera, precisamente porque una parte esencial de la historia que cuenta transcurre entre Bétera y Porta Coeli.

Y la revista permite, además, que esta investigación no quede solamente en una ponencia, sino que pueda ser consultada y conservada junto a otros trabajos dedicados a nuestra historia local.

Dos jornadas dedicadas a la historia de Bétera

Las Jornadas comenzaron el viernes 18 de septiembre con su inauguración y presentación, seguidas de dos interesantes trabajos: el documental sobre la riada de Bétera de 1949, presentado por Amparo Doménech Palau, y la investigación sobre el yacimiento arqueológico de la Villa Romana de l'Horta Vella, a cargo del arqueólogo Josep M.ª Burriel Alberich, que incluyó además una visita guiada al yacimiento.

El sábado 19 tuve el honor de abrir la jornada con mi ponencia sobre Porta Coeli y Alfonso XIII. A continuación se presentaron los trabajos sobre el chalet de «El Salvador», de Toni Grande Ballester, y sobre la topografía médica de Bétera, de Jorge A. Alonso Berzosa y Francisco Pardo Serrano.

Dos días, por tanto, dedicados a investigar, recuperar y compartir distintos episodios de la historia de Bétera.

Gracias al Centre d'Estudis Locals de Bétera por hacer posible estas Jornadas y por la publicación de esta revista, y gracias a todas las personas que asistieron a mi ponencia y compartieron conmigo esta historia de Porta Coeli y Alfonso XIII.

Pedro Sánchez y Napoleón

Pedro Sánchez y Mohamed VI 

—Nos están invadiendo. Se acaba el tiempo. ¿Qué más pruebas necesita para saber que no es su amigo, que lo que quiere es España entera?

—Si consigo no perder su amistad, no creo que se atreva a despojarnos. Sería mal visto en toda Europa… ¿Y si nos engañamos y, por habernos dado mucha prisa, precipitamos los sucesos y empeñamos la nación en una guerra destructora que aún podría evitarse?

—Señor, los momentos disponibles que nos quedan están muy cerca de acabarse…

Podría parecer un diálogo entre alguien que intenta advertir al presidente del Gobierno de un peligro inminente y quien todavía confía en que el supuesto amigo no se atreverá a ir demasiado lejos.

Pero no. Estas palabras tienen más de doscientos años. Y no atañen a Marruecos ni a Pedro Sánchez. Se habla de Napoleón Bonaparte.

Napoleón Bonaparte en 1805

La escena transcurre en 1808 y forma parte de mi novela histórica El vals de los españoles.

Cuando el supuesto amigo no era lo que parecía

A quien se intenta hacer comprender el peligro no es al presidente del Gobierno actual, sino al rey Carlos IV. Y quien intenta advertirle es Manuel Godoy, un personaje que pasó a la historia cargado de todos los males imaginables. Pero quizá hubo alguien que se ganó con más méritos el desprestigio que posteriormente recibió Godoy: Fernando VII.

El entonces príncipe Fernando había puesto sus esperanzas en Napoleón. El emperador francés se había convertido para él en un aliado en su lucha contra su padre y contra Godoy. Pero Napoleón tenía sus propios planes. Y esos planes no consistían precisamente en ayudar a Fernando a ocupar el trono español.

Manuel Godoy en 1800

Napoleón llevaba años desarrollando una política expansionista por Europa. Ocupaba territorios, sometía naciones y colocaba a miembros de su familia en distintos tronos. España podía ser un aliado útil, pero también era una pieza demasiado importante como para dejarla fuera de sus proyectos. El problema fue que algunos españoles tardaron demasiado en comprenderlo. O quizá prefirieron no comprenderlo. Porque siempre resulta más cómodo pensar que quien se presenta como amigo seguirá comportándose como tal. Y en aquella España de 1808 había quienes confiaban en que Napoleón no se atrevería a despojar al país de su independencia porque aquello sería mal visto por las demás potencias europeas. Mientras tanto, el ejército francés seguía entrando en España.

Fernando VII en 1800

La historia no comenzó con el 2 de mayo

Cuando pensamos en la invasión napoleónica, solemos pensar en el 2 de mayo de 1808, cuando se produjo  el levantamiento de Madrid y sobrevino la guerra de la Independencia. Pero la historia había comenzado mucho antes. Las tropas francesas no entraron inicialmente en España como un ejército enemigo. Entraron como aliados.

En 1807, España había aceptado colaborar con Napoleón y proporcionar tropas para sus operaciones contra Inglaterra. Entre ellas se encontraba el ejército que, bajo el mando del marqués de la Romana, sería enviado al norte de Europa en la llamada Expedición del Norte. Aquellos soldados españoles terminarían en Dinamarca, lejos de su país. Y aquí es donde la historia se vuelve todavía más sorprendente. Porque mientras ellos estaban allí, al otro lado de Europa, en España la situación daba un viraje.

Expedición española a Dinamarca

Un ejército español atrapado en Dinamarca

En 1808 se produjo el motín de Aranjuez en el que Fernando arrebató la corona a su padre y Godoy fue encarcelado. Las tropas francesas continuaban entrando en España y Napoleón preparaba el siguiente movimiento.

Pero el ejército español que se encontraba en Dinamarca no sabía realmente lo que estaba sucediendo. Napoleón había conseguido mantenerlo aislado. La correspondencia estaba interrumpida y la información que podía llegar desde España era cuidadosamente controlada.

Aquel ejército había partido de España como un país aliado de Francia. Más adelante descubrirían que todo en España había cambiado. La alianza con Francia estaba rota. Y se les comunicaba que el nuevo monarca era José Bonaparte, al  cual se les exigía jurar fidelidad. ¿Qué podía hacer un ejército español situado a miles de kilómetros de su patria? Esa es una de las historias que cuento en El vals de los españoles.

Una novela nacida de una historia real

En la novela, el capitán Vicente Puig ha dejado en Salamanca a su esposa y a sus hijos para incorporarse a la expedición del marqués de la Romana. Una joven española llamada Elvira consigue infiltrarse en la casa del mariscal Bernadotte como costurera de madame Bernadotte. Su situación le permite descubrir aquello que los soldados españoles no saben. España está en manos de los franceses. La alianza se ha roto. Y aquel ejército debe tomar una decisión desesperada.

Pero el regreso a España no es tan simple. Para hacerlo tendrán que escapar de Dinamarca, abandonar el territorio controlado por Napoleón y buscar la ayuda de Inglaterra. La fuga se convierte así en una auténtica odisea en la que también desempeñarán un papel decisivo Elvira y una joven prostituta alemana. Se trata de hombres, mujeres y niños atrapados en una guerra que todavía no saben cómo va a cambiar sus vidas.

¿Y qué tiene que ver todo esto con la España de hoy?

Aquí es donde la historia puede resultar incómoda. No estoy diciendo que el rey de Marruecos sea Napoleón. Tampoco estoy diciendo que lo sucedido en España en 2026 sea una repetición de la invasión napoleónica. Las circunstancias son completamente diferentes. Pero la historia no necesita repetirse exactamente para hacernos pensar.

Después de lo ocurrido en Ceuta el pasado 30 de julio, resulta inevitable preguntarse hasta qué punto puede un país confiar su seguridad a la cooperación de otro Estado.

España y Marruecos mantienen una relación de enorme importancia. Existen intereses económicos, diplomáticos y estratégicos comunes, además de una cooperación necesaria en cuestiones como el control de las fronteras y de los flujos migratorios. Precisamente por eso hay una pregunta que deberíamos hacernos:

¿Qué ocurre cuando quien consideramos un aliado tiene también sus propios intereses y posee capacidad para ejercer presión sobre nosotros?

En 1808, algunos españoles confiaron en que Napoleón no se atrevería a llegar demasiado lejos. Porque era su aliado. Porque hacerlo sería mal visto en Europa. Porque todavía parecía posible evitar la guerra. Mientras tanto, las tropas francesas seguían entrando en España. Y cuando muchos comprendieron finalmente lo que estaba ocurriendo, ya era demasiado tarde.

Volviendo al presente, podemos preguntarnos:

¿Estamos confundiendo una alianza con una garantía?

¿Confiamos demasiado en que la otra parte no se atreverá a cruzar determinada línea porque tendría un coste internacional?

¿Y si cuando comprendamos nuestra verdadera situación  queda poco margen para reaccionar?

En 1808, aquellos interrogantes tuvieron una respuesta terrible. Y mientras en España se sucedían los acontecimientos que conducirían a la ocupación francesa, miles de soldados españoles permanecían en Dinamarca sin saber que su país había cambiado de rey y que su antigua alianza con Francia se había convertido en una trampa.

Esa es la historia que recupero en El vals de los españoles. La historia de Vicente, Elvira y aquellos hombres y mujeres que quedaron atrapados muy lejos de España mientras Napoleón se hacía con el control de la península. Una historia de alianzas, engaños, lealtades y decisiones tomadas cuando el tiempo se acaba.

Porque quizá podamos aprender algo de la historia. No se trata del rey de Marruecos. Se trata de Napoleón. Y de una España que, en 1808, descubrió demasiado tarde que su supuesto amigo tenía otros planes.

Las abarcas desiertas, de Paco Arenas

                                   

Inspirado en Las abarcas desiertas del poeta Miguel Hernández,  Paco Arenas (Francisco Martínez López),  nos da a conocer su nueva obra del mismo título, más que apropiado, porque  ambos autores  hablan de niños que esperan, que no siempre reciben, pero no dejan de soñar. 

Hoy en día no imaginamos niños sin regalos de Navidad, propios quizá más de una sociedad consumista que de una tradición religiosa. En las páginas de esta nueva obra, Paco Arenas nos invita a conocer cómo se celebraban esas fiestas en los duros tiempos  de la posguerra. Y nadie mejor para contarnos estas historias, narradas desde la propia experiencia de quienes sufrieron vivencias especialmente duras en el área rural, que Paco tan excelentemente sabe describir, metiéndonos de lleno en el ambiente que viven sus protagonistas.

Las abarcas desiertas compendia una novela, dos novelas breves y tres relatos, uno de los cuales, Aroma de Flaó, obtuvo el segundo premio Días inolvidables, de la revista Zenda. Las abarcas desiertas cuenta con el excelente prólogo de José Manuel Parreño Collado, licenciado en Filología Hispánica y Francesa, paisano conquense de Paco, unido a él por el recuerdo de Miguel Hernández: «¡Qué dignidad y qué calidad humana y literaria la de dos hombres del pueblo que, desde su falta de acceso a una formación académica, nos dan lecciones de “juntar letras” (expresión muy típica de Paco) a quienes sí hemos tenido la suerte de poder estudiar muchos años!». 

Podrán haberle faltado estudios a Paco, pero me consta que junta las letras mejor que muchos autores reconocidos. Con esa modestia tan suya, me dedicó en mayo de 2017 una divertida entrada de su blog, emulando a Sancho Panza. Fue un reportaje completo sobre el 4 de mayo, día en que estuvo en la universidad acompañándome como ponente en la presentación de mi libro, junto al catedrático Miguel Requena. Estoy convencida de que ningún doctor titulado habría realizado una exposición tan magistral y, además, desde el corazón. El que pone en todos sus escritos. Como en Las abarcas desiertas, con historias contadas desde lo más profundo del corazón. Y por eso son tan vívidas y desgarradoras, pareciendo clamar justicia y, sobretodo, formar parte de  la memoria de sus lectores  y no caer en el olvido. 

Después del enorme éxito de Paco Arenas con su novela Magdalenas sin azúcar, Las abarcas desiertas lleva camino de convertirle en un referente para profundizar en tan triste etapa de nuestra historia, dando voz a quienes fueron silenciados. 

La escritura de Paco facilita una lectura ágil, sin renunciar a la profundidad. Cada una de las historias de este libro deja huella y contribuye a un conjunto coherente que invita tanto a la reflexión como a la empatía.           

Las abarcas desiertas es un libro necesario que rescata voces olvidadas y nos recuerda que, incluso en los tiempos más oscuros, siempre hay espacio para la ternura, la dignidad y la esperanza.  Desde aquí mi enhorabuena, querido Paco.

Sobre el libro

Título: Las abarcas desiertas

Autor: Francisco Martínez López

ISBN: ‎979-1388093081

Número de páginas: 380

Fecha de publicación: 30 de noviembre de 2025

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Sinopsis

Las abarcas desiertas es un libro compuesto por una novela, dos novelas breves y tres relatos largos. Todos los textos, salvo uno, transcurren en época navideña, en los duros años de la dictadura, y tienen como protagonistas a esos niños, que como en el poema de Miguel Hernández, se quedaron con las abarcas vacías, las abarcas desiertas.

Día de Reyes, novela basada en hechos reales.

En Las Ventas con Peña Aguilera, un pequeño pueblo de la provincia de Toledo, a finales de los años cuarenta el consistorio decide organizar por primera vez una cabalgata de Reyes con camellos y repartir juguetes entre todos los niños. Llegó el día y la ilusión se estrelló contra la realidad de siempre: para unos, los mejores regalos; a la mayoría, las abarcas vacías, las abarcas desiertas.

Claveles y manzanilla, novela corta que transcurre en un preventorio.

Pilar, la hija del maestro de un pequeño pueblo de la Serranía conquense, ve cómo su mundo se desmorona en un preventorio franquista, a orillas de ese mismo mar al que había soñado ir con su familia, convertido ahora en una pesadilla de la que intenta escapar.

Lo que Amparo me contó, relato basado en hechos reales.

En Santa María del Campo Rus, Amparo servía por un pico de pan, mientras su padre, preso en el Monasterio de Uclés, intentaba respirar tras la fría piedra, y su madre y hermanos contaban noches en blanco como cuentas de un rosario sin final. A Amparo no le quedó otra que tirar de ingenio para que aquella Navidad tuviesen algo de alegría.

La Comino, novela corta.

La familia de una pareja de maestros depurados por la dictadura encarna esa máxima popular de «pasas más hambre que un maestro de escuela». Ella sobrevive limpiando y él, que fue profesor en la Universidad y por amor pasó a ser maestro en Cuenca, tras pasar por la cárcel, descubre que de poco le sirve que todo el mundo le siga llamando el «maestro». Carlota, la menor de los hijos, es tan pequeña y delgada que la llaman la «Comino». No habla desde que se llevaron a su padre al penal de Cuenca, pero escucha y observa un mundo que puede cambiar con un pan más grande que ella.

Aroma a flaó, basado en hechos reales. Segundo premio revista Zenda, octubre de 2024.

En Sant Antoni de Portmany (Ibiza), la población se ha multiplicado por tres en tan solo una década; no hay plazas escolares ni «sentándose en un puño», a Paco no le importa, pero su madre...

El décimo, relato basado en hechos reales.

Andrés es un niño, aprendiz de ebanista que recorre el trayecto desde Manises a Patraix para ir de su casa al trabajo por un sueldo mínimo, y su mayor preocupación es encontrarse con la Guardia Civil en el trayecto. A veces, la honradez tiene premio y la maldad, consecuencias. Es Navidad, y lo que podría haber sido una tragedia se convierte en milagro gracias a un décimo de lotería de Navidad.

El rugido del agua cuando no llueve, relato sobre la DANA. 

Este es el único relato que no transcurre en Navidad ni durante la dictadura, sino el 29 de octubre de 2024. Ese día, en l'Horta Sud de Valencia no llovía, pero el agua arrasó bienes y vidas en apenas unas horas. Marc, un niño con capacidades especiales, ve cómo el agua se lleva a su abuelo después de haberle salvado a él y a su hermana.   

  

Sobre el autor

Paco Arenas (Paco Martínez López) nació en Pinarejo (Cuenca) en 1959. 

Ha publicado las novelas Los manuscrito de Teresa Panza (2015), Caricias rotas (2016), Magdalenas sin azúcar (2018), Águeda y el secreto de su mano zurda (2021), Esperando la lluvia-Cuentos al calor de la lumbre (2018), el poemario Palabras calladas (2025) y Las abarcas desiertas (2025).

Tiene el título honorífico de Hijo Adoptivo del municipio de Juncos (Puerto Rico) y ha ganado el segundo premio Revista Zenda Días inolvidables, el segundo premio Terrassa contra la violencia machista (2014) y el Premio Universitat popular de Burjassot con Vicentica (2016).

Ha colaborado en revistas culturales y libros solidarios.

                                                              

Luigi Boccherini y el banco de San Carlos

El próximo 19 de febrero se cumplirán 283 años del nacimiento del compositor y violonchelista Luigi  Boccherini (1743-1805) nacido en Lucca y afincado en España desde los veintiocho años.  No hay duda acerca de la relevancia de su figura y la huella que dejó como compositor, desarrollando su carrera en España, bajo el auspicio de su protector el infante Luis de Borbón, hermano de Carlos III. Sobre Boccherini se han escrito múltiples biografías y estudios centrados en su trayectoria musical y personal. Pero, por tiempo que pase, no deja de tener interés abordar aspectos que todavía pueden dar mucho que hablar. Y en el campo de la investigación, no todo está dicho. Prueba de ello es el libro Los Boccherini en Salamanca. Hacia una biografía de los papeles desaparecidos de Boccherini. Esta obra, publicada en 2023,  sacaba a la luz nuevos datos sobre el músico y su conexión con Salamanca. Jaime Tortella tenía como coautor a José Antonio Rufete García, quien desempeñó un papel relevante en mi reciente libro, publicado en 2025, Mujeres en la vida de Pedro sainz de andino. José Antonio formó parte del grupo de investigación a partir del cual se gestó este libro,  publicado por Editorial Arpegio. Para mí fue todo un honor tener como editor a Jaime Tortella,  para quien solo tengo palabras de agradecimiento y admiración. Disfruté el proceso de edición y me dio mucha seguridad contar con su respaldo. Conociendo su forma de trabajar, concienzuda y elegante, sentía mucha curiosidad por leer Luigi Boccherini y el banco de San Carlos.

El libro está basado en investigaciones realizadas por Jaime Tortella que aportan novedades sorprendentes. Explora una fuente apenas conocida: el Archivo Histórico del Banco de España, donde el autor halló una serie de documentos de valor crucial. Resulta interesantísimo descubrir cómo a partir de esta información pudieron reconstruirse aspectos nebulosos de la vida del compositor que afectan a su vida personal y, por supuesto, a la profesional. A partir de esa nueva información puede captarse cómo vivió una terrible crisis personal en el año 1785, cuando murió su esposa y, poco después, su protector. Tenía seis hijos huérfanos que mantener. 

Al respecto, y sin información fehaciente como la que se halla en el libro de Tortella, se ha especulado mucho, difundiéndose leyendas, que como tal prueba el autor, llegándose a decir que había muerto en la más absoluta miseria. La contundente investigación de Jaime Tortella no deja lugar a dudas de que esto no era más que un mito, que sin embargo ha tenido el poder suficiente como para pasar así a la historia a base de repetirse una falsedad sin que nadie se molestara en constatarla con datos. Y los números no mienten. 

El libro de Jaime Tortella fue publicado en primera edición en el año 1998. La de 2025 es una segunda edición, ampliada y renovada teniendo en cuenta los libros y datos que han ido saliendo a la luz a lo largo de todos esos años que separan una edición de la otra. Es un libro necesario y vital para comprender la vida del músico y desmitificar información que se ha dado como cierta sin fundamento. La forma exhaustiva en que lo ha hecho Jaime Tortella es digna de elogio y ejemplar para los investigadores del músico. Todos esos hallazgos inéditos que salieron a la luz en 1998, suponiendo una gran novedad, resultan hoy en día más actuales que nunca. Estamos ante una segunda  edición  que aporta información clara y de gran valor  para lectores que hoy descubrimos este gran trabajo que, como el mismo autor plantea, puede dar lugar a que futuros investigadores aborden  puntos aún no resueltos sobre la vida del músico, quizá, porque no se han podido localizar todavía esos datos, o porque nunca lleguen a descubrirse. Confiemos en que sea lo primero. 

Mi más sincera enhorabuena a Jaime Tortella.

Sobre el autor:

Jaime Tortella (Barcelona, 1940), licenciado en Ciencias Física por la Universidad de Barcelona, actualmente investiga en el terreno de la Historia de la Música, sin descuidar la observación crítica de “Presente como Historia”.

Título del libro: Luigi Boccherini y el banco de San Carlos

Editorial: Arpegio.

ISBN: 978-84-15798-84-2

Sinopsis:

Este estudio, basado en una serie documental que se custodia en el Archivo Histórico del Banco de España, muestra un aspecto extra-musical de la vida privada de Luigi Boccherinni que, en cambio, explica cómo afrontaba los avatares que le deparaba el destino para así poder disponer de las condiciones y del tiempo necesarios para el desarrollo de su extraordinario genio artístico. Asimismo, la documentación contable que generó el Banco de San Carlos, referida al compositor de Lucca, permite desmentir la leyenda de la pobreza en la que se habría encontrado Boccherini al fallecer.

La investigación de Jaime Tortella, aunque tiene mucho de análisis econométrico, constituye una valiosa aportación biográfica sobre Boccherini que nos permite contemplar al hombre y su capacidad para resolver las vicisitudes de la vida y, en especial, para atender al bienestar de los suyos, sin tener que renunciar a su actividad profesional, es decir, a la música.

Compra en Editorial Arpegio

Gris, más bien, plomo, novela de Elga Reátegui

He leído de un tirón la nueva novela de Elga Reátegui titulada Gris, más bien, plomo, prologada por la reconocida autora Isabel Barceló.  Confieso que soy adicta a las novelas de Elga. Y en esta última, como en las anteriores, se aprecia y agradece la concisión con que introduce al lector en su historia usando las descripciones justas, lo que permite focalizar la lectura sin necesidad de sumirse en detalladas descripciones que muchos autores utilizan como recurso para hacer más realistas los escenarios y aportar valor a la novela. En el caso de Gris, más bien, plomo, la historia brilla, atrapa y envuelve, y todo lo demás sobra. Está narrada en primera persona por su protagonista, Chela Vargas, la cual debe enfrentarse a una experiencia dura, el cáncer. Este personaje viene a ser la antítesis de la heroína de una historia de superación personal. Chela es, al menos en apariencia, insensible, prepotente y egoísta, aunque no carente de amor: a sí misma por encima de todo. Le da exactamente igual lo que piensen los demás. Pero a pesar de ser de esos personajes que tienen todas las papeletas para no caer bien, empatizas con ella y respetas su afán de libertad llevado al extremo de desentenderse de su hijo y no permitirle nunca que le diga mamá. Curiosamente, su entorno asume este carácter distante y aparentemente frío, aguanta sus exabruptos y le prodiga cuidados, cayendo en la intromisión, que ella no acepta ni tolera en su vida.

La homosexualidad tiene un peso específico en la novela, que no decae en ningún momento. El conflicto está servido y el cambio radical en la vida de Chela a causa de la enfermedad parece tambalear su existencia. La evolución del personaje con su entorno mantiene en la incertidumbre al lector hasta el final, con un desenlace inesperado. Los personajes son potentes y se evidencia el gran conocimiento de la autora en lo concerniente al entorno hospitalario para un enfermo de cáncer en Lima. Elga nos introduce de lleno en la sociedad actual peruana familiarizándonos con localismos en el lenguaje de los personajes. Con pocas pinceladas nos hace vivir las colas interminables del tráfico limeño, nos adentra en el mundo laboral de esta ciudad y nos permite conocer de cerca el funcionamiento de la sanidad pública en este país.  

Con mi ejemplar firmado en La Rambleta, cuando Elga y yo participamos como jurado del concurso de microrrrelatos organizado por la asociación C.L.A.V.E. el pasado 29 de octubre.

Gris, más bien, plomo es una novela con garra, de personajes muy creíbles, tan auténticos y reales que diríase surgen inspirados en experiencias vividas por la autora. Con Chela comparte el oficio de periodista, profesión que Elga ejerció en esta ciudad y de ahí que conozca ese mundillo perfectamente. 

El tema que aborda la autora no es fácil de tratar. El cáncer y cómo lo viven quienes lo padecen aporta mucho a la historia y da visibilidad a un tema del que apenas se quiere hablar.  ¿Cómo puede cambiar todo en nuestra vida de la noche a la mañana?  ¿Estamos preparados para ello? La lectura de esta novela es una prueba de que nada es estático en esta vida y todo puede cambiar en cualquier momento. 

Gris, más bien, plomo es una novela muy bien trabajada y estructurada, con excelente ritmo y temática de gran interés desarrollada sin prejuicios ni drama. Tal cual es la vida misma, los personajes son de carne y hueso, con sus debilidades y fortalezas, pero sobre todo, muy reales.

Para mí es todo un lujo leer a Elga. Con esta novela deja el listón muy alto para su próxima obra. Me ha gustado mucho e invito a los lectores a sumergirse en esta historia. Enhorabuena, Elga Reátegui. 

Sobre el libro

Título: Gris, más bien, plomo

Número de páginas: 216

Editorial: La Rueca

ISBN-13‏: ‎979-1387525484

Fecha de publicación: agosto de 2025

Sinopsis

La gente no cambia tan fácilmente. Sigue siendo como es, a pesar del sufrimiento, las enfermedades o la entrega absoluta de los otros.  Chela Vargas lo sabe y certifica, casi se engañó con la posibilidad de convertirse en otra, pero la que era en esencia, al corto plazo, se impuso. Saber de su cáncer la paralizó por un instante, luego la posibilidad de perder la vida la condujo a actuar dominada por el miedo. Necesitaba de la fuerza de su entorno, dejarse querer y hacer acopio de fe.

Chela Vargas se dejó llevar por el instinto de supervivencia, pero como un río retornaría a su cauce, a discurrir libre y potente.  Porque ella es una mujer enamorada de sí misma, autónoma y sin apegos afectivos.  No amó, en verdad, a nadie, ni a su primer marido. Tampoco a su hijo. Sin embargo, ellos supieron respetar y  hasta disculpar su manera de ser y conducirse por la vida. Lo mismo le pasó a Nuria, su pareja sentimental, y a Samir, su primo, a quienes les tocó estar a su lado cuando el destino removió los cimientos de su bien montada existencia: donde su ego reinaba y el resto se sometía a su voluntad.

Sobre la autora

Elga Reátegui nació en Lima (Perú) y desde hace años reside en Valencia (España). Es periodista y escritora. Laboró en diversos medios de comunicación de la capital peruana. Produce y conduce dos espacios literarios: VíaLibros (reseñas) y Reunidos (entrevistas). También es creadora  del programa Háblame de tu libro, del autor al lector. Todos se difunden en su revista digital La ardilla literaria, en YouTube y en las redes sociales. Ha publicado nueve poemarios y cinco novelas, entre los que destacan En mi piel,  El vals de la gata, A este lado y al otro e Y te diste la media vuelta. En 2020 obtuvo un International Latino Book Awards (primer puesto) por su libro La fugacidad del color, en la categoría Best Collection of Short Stories (Estados Unidos). En junio de 2022 su libro Tari, la tortuga que vino del espacio (Lastura 2021), su primer libro infantil, obtuvo una mención honorífica en los International Latino Books Awards (categoría Best Illustrated Children's Book). Es miembro de la Directiva la Asociación Escritores y Críticos Literarios de Valencia (CLAVE) y la Comisión de Escritoras PEN Club Internacional del Perú. Está afiliada a la Unión de Periodistas Valencianos y a la Federación de Asociaciones de Periodistas de España (FAPE). Administra el blog de entrevistas La ardilla literaria que publica reseñas y entrevistas de colaboradores. Asimismo es fundadora del club de lectura homónimo a la revista, en la ciudad de Valencia, donde realizan talleres de escritura y presentaciones de libros, entre otras actividades.

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